bocabulário da roda

2012-01-28T11:00:00.000-08:00

Roubo a nudez dos pássaros
E de repente,
Reclama da sujeira nova
As penas a repousar em chão,
O trabalho de se acostumar.
Só o atraso sabe a hora certa.
Me deixe paciente aqui.
Simular a voltagem, sem tensão.
A tarde inclinar-se nos lábios
Decorar as minhas fraquezas.
Amanhã a terra treme e nos
Expulsa. Você vai pra São Tomé,
Eu retorno para as falsas sirenes.
Te dou a minha cota de estradas
Para que você sempre volte para si.
Um homem se recolhe, abraça
os joelhos com a pele de leite
no centro da sala. os olhos
tem para mergulhar, limpar
o aquário limbo de dentro.

Falsa entrevista para falso programa em veículo quebrado

2012-01-28T09:02:00.000-08:00

Apontam para uma cadeira. Poltrona de analista, corpo de cobra, silhueta de moça desejável. A mulher devagar protegendo as meia-calças de um rasgo, se dirige ao objeto. Senta-se lentamente. Possui: olheiras de extração em poço profundo, cardumes de peixes nos olhos em migração de fecundação, pele que engana a idade para os alpinistas das bochechas. Um carimbo de selo escandinavo mais filosofia de trincheira alemã. O gosto do café nas feições. A apresentadora fala seu nome. Diz que é um prazer mas não geme, nem cochicha sacanagem. Começam as atividades.

Apresentadora
Em uma entrevista recente, você disse que escrever é uma forma de oxigenar as paisagens e livrar um pouco o trabalho das árvores. O que você quis dizer com isso?

Entrevistada
Eu teria que escrever para responder essa pergunta (coloca a mão na gola, procurando uma ventilação)

Apresentadora
Alguns críticos taxam seu trabalho de inútil pedreiras e descartável para os livros escolares. Como você se sente?

Entrevistada
O primeiro poema que pensei em escrever , a crítica batucou a atmosfera da sala em tom de marcha de funeral. Ao críticos que mais gosto morreram de vida e de lá só dizem coisas boas, como o prazer do silêncio que emudece e como misturar concreto com verbo e tatuar as estátuas.

Apresentadora
A poesia vascular, como você chama, já chamou a atenção de alguns grandes autores como Francesco Corredor e Lácio Falcão. É preciso criar um corpo e retirar suas funções para que alguém respire sem aparelhos do outro lado, o lado da leitura. Depois da Poesia Disco Alvo, Poesia Gigafera e a Poesia de Mangue Esmeralda você acha que finalmente conseguiu emplacar com esse novo movimento?

Entrevistada
É claro que há os enfeites de saliva e as placas sem luz. Disco uma sequência de números toda vez em que o telefone me exige palavras com alguém, uma rotina que a atrite e tendinite gostam e aplaudem. Se eu tivesse duas razões para pegar uma janganda, me atiraria ao mar para salvar as razões. A poesia é a contabilidade da vida, o acerto que se faz, as ranhuras no óculos escuros. Um sexo silencioso que carcareja para adotar filhos e engravidar lugares vazios. Acho que o resto é questão de vassoura. Mas os pedaços que caem e descolam de uma atenção desnutrida, o rim convulsionando na calçada da lanchonete, alguém tem que busca para salvar. Guardo a coragem para tempos difíceis nos tapetes e nos telhados. As imagens das palavras estão cheias de botox, péssima maquiagem. É preciso desconfiar as paredes. Desiquilibrar o e pedaço de chão. Isso é um movimento, já a coreografia é reportagem. Poesia é coisa que pisca e não se enxerga.

Para finalizar gostaria de agradecer a vocês que nunca passarão esse programa. Não gostaria que as pessoas pensem que escrevo por um motivo. Nunca criei nenhum poema, apenas casei com os momentos que abortei e meus filhos riem da mãe a escravizando para terem mais motivos para se divertirem. Roubei meus próprios bolsos e farejo deslocamentos de ar para o fôlego.

Apresentadora
Fiquem agora com o esquecimento e boa noite para quem acredita em finais.

bilhete de janeiro 12 ano velocímetro

2012-01-28T08:04:00.000-08:00

Um desenho coreano
Impresso nos rostos dos vivos
o susto da sombra que mostra
que ainda existe

o sutiã dos seios
apertando por dentro
a receita do banhista de lacrar o chão
se nele houver palavras

uma tragédia melada
de luz motel o cheiro das hienas
usufruindo do interte dos
sonhos que cavalgam
e acordam estábulo

Borges às dez da noite
Essa é a caricatura do som
Que treina a profundidades dos
Ouvidos do ano que inicia
O trompete que acorda
Os olhos para o foco com a imagem
A ineficácia do amor de
Não ter corpo de não poder
Ser atropelado não poder morrer
de não ter poder

Meditei nas gruas
com fósforo fricionado nos dentes da fera
Colhi alfinetes com as pernas
Nos quartos selados pelo
Desencontro
Antes de esquecer de pedalar
Mais um pouco(sempre é o
Mais um pouco que não sobra)

e caí bamba na aventura
dos percevejos
uma cambanhota sobre
todas as bicicletas da infância
com saia faltando e cacinha
como luneta nos apartamentos
uma felicidade que se entrega
errando o endereço

um trilho que se completa
depois da passagem dos vagões

cresceu afogada
e o ar tira é da água

cria uma ilha na razão e depois se afoga para dizer

2012-01-18T13:38:00.000-08:00

Que a vida seria mais fácil
se a manhã tomasse café da manhã
contando estilo tia floriada
das tragédias planejadas
pelas horas que virão

Mas isso não acontecerá
nunca ouvimos as nossas tias mesmo
e além disso o futuro
não sabe fazer fofoca, se comunica
promentendo e só

A autópsia da decisão
não oferece sínteses
talvez um corte a mais
uma vez que outra
no descuido dos instrumentos

Guardamos as pragas
no congelador, à espera de uma
guerra biológica (mas todas guerras
biológicas) acostumamos os dedos
como guindastes, guardamos
nas prateleiras apenas
o que o chão não sabe segurar

Esta cidade ainda me possui
por completa, esta a cidade
com mais árvores do mundo
em cada rua há uma memória
que fugiu de casa e agora
descansa na sombra

Mas que a vida seria mais fácil
hipótese um
se os armários não existissem
hipótese dois
se as entradas fossem de neon vermelho
como as saídas
hipótese três
se nossos pés dividissem o trabalho
com as mãos

aposto três próximas vidas
e essa gasto
me arrependendo

2012-01-15T08:55:00.000-08:00

Tudo está a salvo
Quando a sua língua alaga
A orla de minha boca
Que tanto ao mar cede o medo
Adestrando suspiros como salva-boias
Let's get lost diz o sapatiado na pele
Na caixa de música de meu palco-cabeça
Enquanto penso em biologia under my skin
Tiro os durex das aparências pra ver se cola
Somos dois quartos preenchidos a distância
Três vezes todos os sorrisos que já escorreguei
E eu penso quando a sua língua
Mina de pólvora a minha boca
Tudo está a salvo
Ninguém dirá
Deveríamos ter trocado os aros
ou pego byebye na última lucidez
é mais seguro trocar mensagens
do que dizê-las
uma língua presa
do que o vazio de três palavras

pizarnik passou por aqui

2012-01-13T11:26:00.000-08:00

1.
Pizarnik passou por aqui.
Mediu os cintos novamente.
Avisou: sobra lugar, vem?
Revirei as justificativas
Acossei os arbustos das vistas
E vítima de tiro no treino
Calei-me na hora de um instante.
Mas ela tem olhos grandes
São como lentes
Para gente portadora
dos desvios do tato.

Alejandra, alejandra
Conte cincos infinitamente

Depois me procure acesa
No escuro do trapiche da noite.

Se caí é porque tropecei
Se atravessei é porque caí errado.

No seu tempo as orações eram vesgas
E o frio europeu tinha primos nas flechas

Mas aqui o equilíbrio se dilata
Quando ganhamos galhos pelo vento

O gelado que sobra
Obriga a usar a cortina como coberta
e pior que a luz
são as pessoas que não permitem a mim
o esquecimento.

(além disso deixei os cachecóis
no forno do verão, cada poema
em cada casa que consolei

e nem vamos a hablar de mi espanõl)

intrusões da calçada durante uma corrida

2012-01-13T07:15:00.000-08:00

ao sair de casa
para caminhar
a primeira coisa pensada foi:
“A neblina é o suor do
mundo que espera
e os mares salgados são
por sua culpa”

mas disso nada interessava
ou até mesmo importava mais
para a pobre pomba a là morta
estirada sobre as lajotas de pedras
sendo seus próprios músculos
agora pedras

que ninguém lembra de enterrar
porque ninguém lembra de enterrar
os animais mesmo
até porque só o asfalto é público
e a terra tem cercas que
pássaros mortos não conseguem
desembarcar

mas disso nada interessa
para as formigas que costuram
trilhas pela rua
e interessa menos ainda
para uma na qual pisa sem querer
e mata num descuido
não sobrando nada para enterrar

Apesar de tudo as revistas
científicas afirmam que correr
Faz bem para a saúde
E apesar de não concordar mais
corre de susto, de pernas
de não sabido, corre

até encontrar um eletrocardiograma
(um papel que registra batidas)
a voar despercebido
com anotações
que bem poderiam ser
da pomba
da formiga
e até seria poesia

se não fosse

tarefas elásticas

2012-01-04T14:40:00.000-08:00

simularei o ronco
das coisas ignoradas.
e tu, ouvirás acordada
junto aos remendos a descolar.
lembrarás da carne descoberta
não como novíssimo continente
mas assim, vermelho sombra e assombro.
será que dará tempo, perguntas.
seus dedos caminham um sobre o outro
os músculos se auto âncoram nas fibras:
morrerá um março e o fogo a escrever
perdera dois braços de abril e o manco a sustentar
usarás minhas dúvidas para limpar as veias
reverberá em ti meu rosto entre as paredes da garganta.
mas não falará nada; apenas lerás o jornal
cedo do dia, para não sonhares antes da cama.
o que é em vão; pois minha boca que criou teu beijo.
O amor nos aproxima do cimento pela areia.
não me esquecerás bobalhão. roubei teu escuro
e já não poderás mais dormir como antes.

não se pode ser Malevith para sempre

2012-01-02T16:21:00.000-08:00

O azul atrapalha às vezes.
Seu traço delineador de feição
Se rende ao avanço do preto.
Tal como o céu que disca o dia
Se curva ao echarpe escuro da noite.
Essa é a natureza do azul.
Observe, Oskar por exemplo.
O verde diz atento o corpo ainda.
E o amarelo como as luzes
Está a demostrar depressões.
Não se pode ser Malevith para sempre.
Por isso o homem e a mulher
Se encerram na baía da cor azul.
Porque cabe a nós anoitecer um quadro.
Todos sabemos de cor a cor de caos.
Essa é a natureza do azul.
Provar que ninguém está impune de ser útero
Para a contração fim do universo.

resposta andaime (ou justificativa geral)

2011-12-26T07:07:00.000-08:00

vasculha miragens
querendo consciente plano
rococó, filtros de decência
alvenaria de primeira esfera.

analisa o terreno
para construção pesada
casebres venezianos nem em terra
a solidão de madagascar em toda ilha-pedra.

não sabe das últimas
das pluri últimas, dos pneus de chuva
ou anomalias de inverno.

não vence tentativa
não cabe em fechadura
não entende o motivo
de se fechar para se abrir.

luminárias chinesas
estátuas egípicias
feitas na china
iluminadas. quando irá
olhar para os fios
e entender que o microfone
está fora da tomada?

já é tarde para
servir a desculpa de sempre
deficiência de lítio
parques aquáticos de decepções
Goncharova, CNN,
indústrias do desprazer lógus.

os caminhos que se apontam
ainda precisam de lápis
trégua
desmedida
a palavra lápis
ainda precisa de plurais
tonteira
procunciação.

jássim, segue por mais uma
mentirinha de maratona
os cronômetros boicotam
tudo em que os números
não podem discursar

então, por isso

2011-12-24T07:49:00.000-08:00

Se as coisas agudas
E lâminas de fio aguçado
Ainda assim não fossem existidas
Cortaríamos os dias com a força
De um velho esqueci o que viveu
Ou um entristeci e decidi re-de-novo
Pode ser até mesmo um cansaço
de tanto esperar o acontecido se desfazer
e vir a ser charmoso, doce em frases.
Rosa e com elefantinhos, recortamos
As semanas com tesoura de criancice,
as mãos grandes impedem máxima
Direção controle e eficiênciencia.
E assim num resbalo de tremedeira
Você picota o amanhã em termos
Suja com impossibilidades
Nossa pequenina mesa.
As refeições são feitas
Na invasão do sótão.

2011-12-22T15:39:00.000-08:00

doença fonética
chiados de ondas longas
apenais vogais para caso de socorro
no soro o suor da tarde, à la cachoeira cachorra,
não chamo por b. não grito por c.
"eles não se encomodam nem de lavar os pés das pás".
atuam viagens nas esteiras e não me concordam um palito.
gravito meus murmúrios em arena de choque.
despenteio as sombrancelhas do caso perdido.
o exercício de nadar consiste em afogar a barriga, ou as costas.
coisas costeiras. a cidade que planta verticais me intriga.
escolho os objetos para que eles não me quebrem.
simulo cena de homicício. afogo o travesseiro no jogo de cama.
e rio, pedrogulhosa, crente do desfecho de minha carpintaria.

o lençol me sugere o frio depois que diminuí seu trabalho.

2011-12-17T15:40:00.000-08:00

o túnel por de baixo dos teus pensamentos
demorou muito para ser construído.

um inverno nas mãos de 356 dias.
dez porcento de noites sofríveis sem colo pro útero.
alguns quilometros de matas braçais semeadas por puro nervosismo.

o túnel por de baixo dos teus pensamentos
me deu muito esforço.

duas piadas de ofender tias
decoreba de citações mallarménianas
bolinhos ingleses de caixinha
não me levaram nem na metade.

O túnel pode debaixo dos teus pensamentos
me custou muito caro.

dois eus ameaçaram deixar a família.
cem reais planos fugiram com meu cansaço.
um guarda-roupa deserdado por falta de reconhecimento.

os dedos treinados na espera
os trampolins apontatos para teus olhos
as pressas lavadas na última hora
com a paciência encomendada dos livros
me deram as pás e as lanternas necessárias.

o túnel por de baixo de teus pensamentos
ainda me dá muito trabalho

reformas diárias antes do sono
tubulaçãos recolocadas a cada intervalo
expansões não previstas sem aviso prévio

todos os dias riscar o calendário
como quem diz ao tempo
que não se comprova
sua existência

contos de ouvido que não valem um yen

2011-12-12T12:30:00.000-08:00

1.
Agora pegue as sobras
De tecido
De todas aquelas apostas
Encha uma almofada
E sente-se pensante
Nessa espera
Se foi embora
Por que não sai do horizonte?
E se mudou tanto
Por que reconhesse a cada rua?
Não entendo modelo
Crucifixo
Vício de gestante
Da clausura
As raias são só
Superficiais
Olhe só para as notícias
As reciclagens
Estão na moda
Alemão sueco gaulês
A palavra nos ilha
Em todos os idiomas
Resta a nós as brocas
Ou as bocas

escolhas
o pulso querendo
fazer orgânico
o tempo

As letras do M

2011-12-08T19:04:00.001-08:00

após o baque panahi/kiarostami

1.
A revolução é ofício dos planetas.
Aqui o sol tapa o que já é calor. Vigia.
Imagens se distraem
Pousam em impossibilidades.
Abastece-se o espaço em
Nossa presença. Também
Somos vitimas do pó,
Nos deram paredes.
Nos deram jóias.
Também somos vítimas
Do peso da inércia.
As outras mulheres nas janelas
concordam. As fechaduras e
as portas vieram com os homens.
Eis o resto.

2.
Os olhos abertos
Para costura.
Cultivamos o jardim
Que se enterra.
Sua pálpebra fecha
A cortina do dia.
Sua mão coreografa
As durações.
O acontecimento
Está dentro. Engolido
Pela Não saída.
Os objetos nos contam
Como passam o tempo.
Imitamos as mesas,
Os armários. A tristeza
De uma cadeira que sobra.
Proibiram a nós as palavras.
Resta o grito.
Porém todas as palavras
Deles são feitas
Pelo grito.
O vidro nos explica
O silêncio.

eis o que come a noite

2011-12-08T18:13:00.000-08:00

Se quer mesmo saber
O que penso
Enquanto a noite estende em ti
Sua toalha de jantar
Basta ler esta língua
Atingida pelo não houve
Com ranhuras dos presos
A protestar nos muros das papilas
a pintar nas roças das mucosas
Suas denúncias últimas

Antes de virarem
Todas essas palavras

Um só arrependimento

poema resposta à LGG

2011-12-08T17:54:00.000-08:00

que o mundo é muito grande e nos somos muito jovens

o que na certa nos aproxima
da dor clap do nascimento
mas nos dá a distância como caminho
a paisagem como declive, velocidade,
mais linhas do que cadernos
para preencher

o que nos retira o direito de
reclamar dos joelhos
dos pulmões e suas gruas no hay vagas
falar de neorrealismo convencendo
de amar como costureiro
revisando na silhueta doutro
as aberturas recém fechadas
pela agulha da linha do tempo

reserva de cálcio para oitenta
- yogurte e bons modus, é preciso
desaprender a fumar como os adultos
mas manter a política do filtro
em especial na fuligem dos trópicos
explicar guimarães
trocando os pingos dos olhos
pelos pingos dos ís da ênfase
ser oco que não se dobra

você tem razão talvez
o mundo seja muito grande
e já que segundo o mundo nada disso
tem a ver com crescer
pode ser que já sejamos grandes demais

e não há motivos para re-envelhecer

2011-12-07T12:57:00.000-08:00

mas falando em insinuar
vamos conversar sobre cinema
que tal, lá mesmo dentro da sala escura
até que nos expulsem para a rua
onde o reallity suspira e rema.
“não concordo, não concordo”
Devem parar as escavações?
“Junto com o acho, digo que sim”
Você não liga para as descobertas?
“eu não ligo para os editores delas”
Mas falando em mentir
Vamos conversar sobre cinema
Quem já não se apaixonou
Por Anne Wiazemsky, ou Vitti,
Fez transfusão de dor pela tela?
Ou enquadrou por uma câmera
Para esquecer tudo que existe
Que não serve nem pra geometria
Ou outro tipo de bagatela?
Todos nós roubamos as falas
Ou os personagens
Sem divisória ou pit-stop,
Nos erradicamos e resgatamos
Como a prática de um esporte
E nem por isso ninguém nos expulsa
Da vida para um filme, ou pelo menos
Comentam: “nós cremos
em vocês e às vezes até lágrima”
às vezes, quando o escuro nos espalha.

alfaiataria

2011-12-07T07:27:00.000-08:00

Dezenove tesouras
São necessárias para afastar as pombas
Da praça do destino
para precisar o acúmulo de seratonina
que de pesada rasga o lençol do lixo
tanto movimento e nem um refresco
Já marca 2011 o ocidente
Ainda nem esse poema se realizou
E agora
vinte são as tesouras
necessárias para afastar as viagens
Do caminho de volta
Para fazer sustentável as elipses
Dos globos de enxergar
Manter o tratado de paz
Nos hemisférios do corpo
(Os braços de prender
as pernas de despedir)
Deve haver uma boa razão
para que esse sentimento
Não seja feito de músculos
caso contrário nenhuma vestimenta
aguentaria

2011-12-05T17:21:00.000-08:00

o trote saiu conselho

a beira se vendeu a rua

e o século que só se insenua

tira nosso futuro de um sebo

o grito saiu cócegas

a pressa entrou na greve

e o rio que descobriu-se ponte

fez de mar o corpo de sua prece

e os sonos são da noite

os oásis são do circo

os acidentes das curvas

o cinto frouxo do destino

mas se é ferida então a cura

deixem que digam
"esse o que morreu de altura".

2011-12-04T20:21:00.000-08:00

em A. Prado

a poesia me pega
com a sua roda dentada
exige mulher decomposta
hálito sujo - saudade heavy metal.
quando enfim te rodeio
ela mira com três abutres
rente ao teu peito-quasares
e atira sem conselho.
já na noite sem coluna
enquanto testo cachoeiras
nas mãos de doce-flor
ela vai manhosa ao seu encontro.
rebola como frenética-sã
e lá vem você de novo
em ritmo de armistício
- amor que lindo poema
que você fez pela manhã.

2010/01

as filmagens da insegurança

2011-12-01T19:57:00.000-08:00

em F. O'hara

Mas o que resta, estiagem?
Eu não aposto um outro por esse,
Nem dou cabeças a tudo que desvia pela dança.
Se acredito, ponho a palma para cima
E deixo à mostra o mais valioso para os ciganos.
Se me permaneço, faço cochicho de um meu
Ouvido para o outro meu, e perco os dentes para a voz,
E toda palavra entala no primeiro tiro à galope.
A memória do silêncio nunca troca os horários,
Me encontro de estudo, estudo apagando,
Disfarço a pele rochosa com muita roupa,
Acabo cúmplice dos episódios de distrair.
E se saio, e se me deixo em casa, e se me lembro
Já no check-in do aeroporto, na hora do Cho-cho dos parentes?
E se me esqueço em outro mala, e lavo a pele e deixo a roupa,
E se me resfrio no outro, e me concordo apenas na invasão de ninguém
Se me cai a perna no meio do argumento,
Se me estranho e não me encaro, com que cara eu me uso?
Não, não aposto um outro por esse,
Não perco a mim por algum liquido que me bebe.
Me vigio pelo confuso das frestas dos atos
Por de baixo da mesa de meus convidados
Me encontro em cheio no dardo que voa,
Sou aquela que termina uma escultura com uma queda.

notícias da terra estopim

2011-12-01T18:41:00.000-08:00

somos os demitidos pelas coisas.

os que o impossivel faz de apito

para dar susto nos rumos certos.

as partes se exageram por aqui.

dintinguimos as paredes do ar

pela tontura que não encomoda.

afinal as coisas não nos precisam.

descobriram o seguro do não ido

é insistência de martelo a mesa.

somos os demetidos pelas coisas.

nos expulsaram sem nem abraços

procuramos os asilos em formigas.

moramos em espaços brancos do céu.

aqui eles fazem colares com gritos

e todos sempre somos os escutados.

o mundo é substituído por talvezes.

o discurso é um rio que cascata

e nos perdemos ao chegar em casa.

as coisas nunca vão compreender

que o melhor a apredender de nós

é também ver a morte como carona.

(que uma canoa que quebra

também chega ao seu destino.)

caligrafia esquisita

2011-11-26T12:02:00.000-08:00

O esquisito tem dentes bem separados
Usa boca de cobra e tem pele
De cobertor de penas.

O esquisito foi visto nascendo
De um morto, numa calçada
De pálpebra, por onde andava
Um descuidado, eu.
O esquisito é moderno
No seu ofício, dedicado à beça,
Submarino, helicópetero, cavalo
Barco, grito, intervalo e inclusive
Conversa de girico, usa à grito.

Gosta de ler jornal com
Os dedos destapados
Para ver a reação dos
Minguinhos
De descortinar galos
Tomar sorvete de buraco
Roubar casaco do acaso
E fazer espeto com os dedos
Para churrasco.

É tipo veludo-mas rígido
É tipo ensaio-mas contínuo

Diz “a ferradura não traz
Sorte pro cavalo”, e disso sabe
Já que mora no cavalgado e
No cavaleiro, no violão e no

violeiro.

O esquisito tem fabrica
De esquisitices e é empresário
Exponencial. Estuda, age, convicto
O esquisito guincha estrelas
Para mandar em seu astral.

Tem um Q tabela periódica
Tem um U de higiene média.

Um pouco de cada letra

tanto que até chega

a dar nome às coisas.

algo esquisito é aquilo

que o olho do outro não toca.

o esquisito é livre-livre,

o tipo de coisa que pouco mundo

até engole, mas arrota.

pelo menos três coisas notadas em nosso último encontro (antes de serem esquecidas por completo)

2011-11-25T09:59:00.000-08:00

primeiro o cuidado com os dentes

(o que é esse aço besouro que de mandíbula, criatura?)

como vê sou cada vez mais a mesma

(um tipo de amarelo-cálcio a narrar denúncias dos lábios)

depois o cabelo de bagunçado cartesiano

(antes esses claros eram só claros na praia da ribeira, lembra?)

já o meu foi embora umas tantas três vezes

(e nenhum que você viu a pouco lembra de ti e lamenta muito)

por último as tuas pernas exageradas firmes

(foi de tanto voltar? foi de tanto fugir? voltar? fugir?)

as minhas continuam balançando como bandeira

(e o vento as deformam refrescando chuvas)

mas continua, tão bonito, você.

não há beleza maior

do que algo que vá embora

carregando apenas seus próprios pedaços.

ciclos

2011-11-25T09:42:00.000-08:00

repetitivos

acordes de lixo

metal vesgo

plástico derretido

o som da madrugada

colorido pelo trânsito do lixo

que incluem:

-algumas camisinhas furadas

-transgênicos pouco testados

- cascas de pele

- cascas de figo.

aqueles três

homens laranjas

da coleta municipal

atirando sacos

na traseira

do automóvel gordo

correram mais atrás

de você do que eu

a vida inteira

segundo o google

3 a 6 meses é o tempo

de um papel para

se decompor de forma inteira

tomara que o mesmo

valha para cartas

de amor

(finalmente você disse

amor)

teoria de aplicar em corpos II

2011-11-14T12:28:00.000-08:00

talvez um guaraná charrua
ou Boris Karloff e supercílios de tédio
uma música de silêncio a lá Cage
ou Romy Schneider no filme que não nasceu
talvez o peso do desprendimento
a parte água do álcool, de afogar,
a lembrança:
um rosto de mulher a expremer uma dor
como o quadro de Chagall
que na verdade é um filme de Resnais
mas que pertence mesmo a Silvana Martins
atriz de filmes para adultos, década de 80 e gansos.

talvez sem nunca ter ido a um teatro
tenha descoberto como é o fim de uma peça
talvez Mário de Sá na última tentativa
a levitação das coisas não sabidas
as esquinas irreconhecíveis no ar
a cartomante natureza:
o mugido dos mamíferos ao céu
como os galhos de um ipê contra gravidade
que na verdade é o arroto de um temporal
mas que vem mesmo do coral dos pássaros
os afinadores do dia, fazendeiros de instantes.

talvez a irmã mais velha mais velha
o Diderot interminado, as calhas da casa
a mulher que o espera (ficará brava?)
a galápagos desconhecida, o filho impedido
o cão que dormirá na rua (dormirá de novo?)
decote, sono, a palavra promessa
os tempeiros que ainda nem estão prontos.

as gavetas maiores que os armários
a escada artesanal que perde superfície
a pele que sobra que agora é roupa que sobra
a conta de vida cobrada pelo excesso de fome.

talvez o tempo
e sua gola apertada.
tudo menos o som de um projétil
que o salvou do tempo
sempre atrasado .

(talvez o terno na lavanderia
e o celular sem carga
a cerimônia, com certeza,
perderia)

estúdio ao ar livre

2011-11-08T15:12:00.000-08:00

confusão de gêneros
excesso de gêneses
a dor lá de Creta
batizando novas aquisições

pesco a comida em mim
são de anzóis os dedos
afundam em meu cheiro
querem o depois da validade

ajeito os fios da peruca
com toque de ninar
atualizo o velho gosto
pelas fragmentações

de quem é essa tarde
que não me fratura
mas usa das vértebras
alheias para montar coluna

as plantas do pés
que ganharam bolhas do basquete
não me farão esquecer

as coxas das praias não

dão férias a ferrugem

no entanto mantenho a elegância

só mostrando
a garganta para o espelho

estudos de anotar II

2011-10-29T14:11:00.000-07:00

seu abraço é feito de aço
solução que se configura
quando em fuga
não está mais aqui

no não estar mais aqui
há o estar do aço
um peso contínuo,
do que resta de ti

tropeça tempo de espaço
a olheira do corpo se abri
inverga sobre a nervura
isso que fica e chama aço

e a cada mais um teu
pesada resta-me o declive
por isso rio-me longe toda dura
anatomia de grua minha instância

(pois de ti gosto vivo,
de preferência
bicho flexível, braço que dança
cancun/lambada
assumo só pra mi papel
de jardim e estátua)

2011-10-25T12:05:00.000-07:00

juras que não serás
vitimada no salto de fêmea
pela lâmina do horizonte
no pescoço curioso

pondo-se de joelhos
nas costas da dúvida
terreno antes sólido
que antecipa abate

assim com as cartografias
formam cruzes despercebidas
e os espelhos quebrados
formam imagens inteiras

nem percebe
a perda de aderência
presença de um líquido
recém condensado

em um acidente
contra a impossibilidade

duas mulheres conversam conosco

2011-10-19T15:44:00.000-07:00

duas mulheres despiam-se
ao meu lado, o lado mais frio.
eram loiras e seguravam livros bem manuseados,
que presumi, estivessem decorados com marca-texto rosa
como os livros abertos por todas universitárias que conheço.

sei que eram loiras porque fora
tudo o que minha visão que não é a das aves
me permitira enquanto maquinalmente
acusava sobre o quadro da janela todas minhas teorias.

mas despiam-se, as mulheres.

primeiro a parte de cima, ao falarem
como é difícil criar um ser humano,
como as crianças não aceitam ordens de ninguém
como se não soubesse que parte do que as fazia criança
era justamente isso.

em seguida, a parte de baixo
ao compartilharem no embrulho da razão
os derrames da saudade de um amor
o desfoque da certeza de um namoro
a dificuldade essa que é do mundo
de viver num outro e morar em nós.

uma delas se despediu pelo ar e sumiu.

a outra não sabia o que fazer com o planejamento
elaborado para as falas seguintes. presenciou
onde estava com espanto. calculou umas 30 pessoas
na mesma idade: cansadas terça-feira às onze da noite.
vasculhou todas as metragens dos cantos mas era tarde.
os tecidos já haviam desaparescido.

sentiu um cordão gelado
próprio da vunerabilidade dos sem volta
e calou-se na tentativa de camuflar-se entre
os passageiros, sem jeito - tal como todas as mulheres
que abrem os livros de sua vidas ao falar alto em um ônibos lotado,
deixando a todos um direito de manuseio, uma liberdade em marcar
as sentenças com qualquer cor que o cansaço escolha.

2011-10-18T18:47:00.001-07:00

hoje a escrita de minha palpitação
traiu todos os ritmos do discurso de nossa família.
e o arenoso que resgata a cor ruína às estátuas
apareceu sem encontrar enxadristas com olhos ferreiros.
as mulheres sentavam em suas posições de dúvida.
o professor na função de único em pé
ensinava sobre quando todos nós caímos. o golpe, a luta.
a distância das coisas não era á base do vácuo,
mas sim da vontade. todas as camas rebaixaram-se ao chão. solenes.
o desejo de sentir o último.
o desejo último, negado assim como os incêndios dos sóis
revelam-se em dormitórios de paz ao longe.
foram alguns segundos que
não necessitaram músculos
para um sorriso de retrato.
era como se ela estivesse
sorrindo através de mim.
mesmo sabendo que no fim
apenas ela sorrirá sozinha,
manti a tese de felicidade indiscreta,
me rindo serena entre meus colegas,
tão vinte anos, recém saídos do recém,
como quem diz "não é porque caibo
em tuas mãos agora
que não escorregarei pelos entres de teus dedos".

ela tem todas as cores dos olhos fechados
mas por enquanto, todos
os olhos (e todos os fechos)
ainda são meus.

ninguém expressa nada com lábios solitários

2011-10-17T17:46:00.000-07:00

os escudos dos nativos
sobrevivem aos ataques,
não de bambu, nem madeira.
é ferro, matéria do giro do dentro
da terra.
as balas morrem nos atingidos,
enquanto a superfície esconde ambos,
função de cobertas, mínima
espera.
aos repórteres dos colírios russos
faltaria a água para lavar os olhos e saber
(ninguém expressa nada com lábios solitários).
como contar a outro tanto
terror que assola. como antecipar agora
o tempo que os espera.
algumas nuvens desviam, preferem
nunca tocar a chão como chuva
a assmilar uma ebulição sangue.
os riachos reconstroem geografias
pelo impacto do mau cheiro
frente às faces que agora desacreditam.
nenhuma forma está completa se
não perdida.
mas se então eu dissese
que as roupas das semanas acobertam
automaticamente, todos os cortes
estratégicos das vezes?
mas se então eu dissesse
que levaram o corpo por doença
e ninguém viu nada?
e os farelos crescem como
pedras soltas, enquanto
os gritos já fracos dos dias
soam como o engano
de um suspiro.

2011-10-12T11:39:00.001-07:00

se inspirou no charme das surpresas

como copiei a acústica dos suspiros.

ensaiou orientado pelo cansaço

a reconhecer as nuvens fúrias,

enquanto eu na propaganda da borracha,

absorvia os impactos ingênua.

fizemos do fazer o facível.

do possível término, terminal.

um metrô de megalópole
bloqueado por uma bola de pelo
origem felina.

um estrangeiro erguendo

sua casa com tábuas

da ponte que o trouxe.

nos envelopes lacrados, nos lemos.

somos exemplos para os vulcões.

somos dependências para a espera.

as bandeiras que viram lança.

todo o cuidado com o qual

uma sombra retoma

a realidade

2011-10-05T18:59:00.000-07:00

coragem mesmo eu disse
têm as árvores
de deixarem as veias à mostra.

você sempre oratório
responde “tecnicamente, isso chama-se xilema”
se abstém,
de um possível continue.

não entende de poesia
porém não me permite acender a luz.

me confunde.

naquela noite fizemos amor.

silhueta por trás de corpo

2011-09-30T16:28:00.000-07:00

diário, materialize.
três dias de pronto sem socorro.
agora.

lançar as primeiras flechadas aos conquistadores:
o poema primordial.

contrair no presente
o amor, valsa que avassala.

simulacro do primeiro beijo ao som de banjo armênico
no porão.

a primeira fuga de casa, ou da casa.
espécie sem família porém filha, tia e mulher.

espanca-me com teu corpo, se te
compreendo bem.

depois, escreva o poema e
ande em linha reta.

depois, volte e pronuncie sexo para as narinas.

eu também tenho ereções involuntárias durante o dia.
encaro de frente.
eu também retoco maquiagem no reflexo da lâmina.
auto-análise.

em que bolsa eu escondi o poema primordial? Em
bolso da bolsa eu primordial.

ainda bem que não usamos os mesmos gostos.
já imaginou.

você nunca me perdoaria.

2011-09-30T06:14:00.000-07:00

pode ser que a ternura não corrompa as barragens

mas aqui ainda há o tato do molhado,

de quando você se alistou a minha presença, devorando

arquitetonicamente sementes de girassol ao baixo de Mingus,

me rindo as extremidades como se argila fresca,

talvez estivesse tentando formar um para-raios, vai saber,

você desabafava as velhas, amarrava com corda de algodão

cada desvario espirrado, identificando sem adivinha minhas salinas

você, tão bem sucedido nutricionista de minha tendência ao escárnio,

guinchávamos balões de estar até a ionosfera, adotávamos satélites,

o escuro nos assava, ficamos carne que béée, o instante nos faíscava,

saíamos combustão, a intimidade tem a coluna mais curva que coluna,

pode ser que a ternura não corrompa as barragens

mas aqui ainda há o tato do molhado,

e, se lembrar tem as cores da distância, pastel imagino ou

escala de cinza ou tonalidade venenosa sapo amazônico,

então deslembro, já que, impossível recordar

o que não é passado, e você está aqui e agora,

aparando com cuidado as quinas das minhas horas,

tornando pouco possível ser ferir em um dia

gaveta de 28 de setembro

2011-09-28T12:35:00.000-07:00

caro armário. agradei as grades e aqui estou. desfilei em desfiladeiro. saracutiei duas misérias em troca de dívida e aqui estou. desatei na curva três choros para Eve. estou mal-passada, vermelha barro que borra. caro armário. aqui me escondo dos escombros que gruam. me apito no escuro do seu peito, entre os abrigos de tênis embolotados e a fantasia prenda. dou vida ao chambre de minha vó pelo choro. me engalho em suas madeiras, batucando a cabeça vesga. rastreio o gemido da antiga pele em minhas peças esquecidas. todas as roupas de corrida conservam seu suor como se fio. caro armário. me coloco em seus anéis de correntes, desmaio para guardar lugar no tempo. os tictacs se perdem nos cabelos eletrizados, mais ponta do que alfinete. descobri que há pupila nas línguas, plantei cílios por aí, ganhou mais varizes a lentidão. “eu tenho uma ferida” - cauterizo as pernas pra não machucarem mais. Concílio de tudo desanda na chuva rala. o hotel útero cobra caro e encolhe o dreno. aqui lembro da armaduras inúteis às lingeries. as mesmas maneiras de bagunçar os cabelos. os mesmos tronos à baixo do nivel do solo. mantras em forma de espirro. mãos a substituir pescoços. xilofone nas costelas. aqui jaz uma pequena morte de olhos abertos e pintados. cheio de piercings nas cavidades, apostando degraus. o silêncio é soluto no ar. a burocracia da linha do tempo não me permite (...)

astrolábia

2011-09-28T12:29:00.000-07:00

remando com as patas de trás
livrando-se de comas breves
com balas de tira-gosto sonâmbulo
seja no campo para se concentrar
seja na cidade indiferente
aos mapas dos pés
acredito que para eles
uma imagem é tudo que resta
um incomodo que formiga
o pantheon do peito avulso
quando o casaco que inibe
o frio que vem de fora
não admite a tarefa de protege-los
dos cristais de geadas nascem dentro
o que foi e antes era
agora firme se congela
através de uma figura
uma árvore a mais caída
no meio de uma selva fechada
vista de cima

lembrança autônoma do inverno lento

2011-09-26T10:02:00.000-07:00

as urgências me modulam.
eletrificam as paisagens coaguladas.
o absorto me escama.
se espalha pela planta da casa como praga.

pergunto a uma coisa cadeira
como faz para passar o tempo.
"o tempo tem aspectos cirúrgicos.
sabe cortar justificando".

os obstáculos discam m.
a linha que borda horizonte se descostura.
alguma fratura me acidenta.
esqueço os motivos humanos dos dedos.

os abraços se amolam na espera.
pergunto aos esquecidos como fazer
para não se importar. "a memória
tem pranto de minério. E um dia tudo pedra"

as árvores que fiz
para re-aprender a respirar, desabam.
desacredito imaginando.
tudo dura. os gritos sempre retornam.
ecoando sem cessar
entre minas abandonadas.

estudos de anotar I

2011-09-21T11:22:00.000-07:00

corpo que consola as beiradas.
as aceita, sem negação. em todos
os tempos únicos, fareja as culturas
de rotação nos olhos.
sem permissões, permuta.

corpo que não se mede.
compõe-se, apenas. conhece o vácuo de
cada fechadura, se convence a salvar
as letras das funções matemáticas.
sem rendições, conquista.

corpo que possue as larguras
certas pra outro.
tanto nesse outro se convida,
que todo grito íntimo se estravia.

corpo que no outro abandona-se
e se descostura.
tanto que sozinho se descabe,
que só se visita quando parte.

chega já diferente, mais cheiro,
mais vida, pele e pelo. mais ângulo
elástico, gozo e metro. e me faz
no outro, não corpo
mas exército.

possíveis candidatos

2011-09-14T17:19:00.000-07:00

agora, depois de beber o mar inteiro, afirma que está com sede.
que recado mal lido guarda no interior
dos envelopes de suas pálpebras?
que escândalo em estado gás
ocupará as estantes voadoras
de tanta memória?
os aviadores já fotografaram
seus campos abertos. os sonares das tempestades
já radiografaram seus desejos.
porque nega aterrisagem, sonhos planos?
de dia seus olhos abotoam o escuro
na tentativa de vestir o tempo.
mas todos nós sabemos. o tempo é selvagem.
calma. as manhãs se acordam sozinhas.
sobreviver a uma vida ainda é
o mais interessante.

entre o coisismo e o persoalismo

2011-09-13T13:49:00.001-07:00

as coisas levadas tão a sério
viram gente

por favor
não leve as coisas tão a sério

já chega de tanta gente
espremida em nosso urgente vocal.

siga este conselho do bico
de pena
ignore os advindos do bico
de ave

quem se leva tão a sério
só leva coisas

por favor
não se leve tão a sério

há tanta gente no mundo
querendo ser coisa para no fundo ser levada.

não é à toa que ultimamente é tão difícil
econtrar um bom par de meias por aí.

2011-09-11T11:49:00.000-07:00

Aqui leciona
Toda a psicologia que necessita
Olhares intimistas de gaiola
Fronhas vazias, horizonte a decapitar,
estudio de apagar, educação de descarga
Masssagens vasculares, vasos a se quebrarem
Nos tombos das tranquilidades
Quilos de engata, engana,
Lenta sugerama

Aqui atua
Toda consulta que necessita
Empréstimo da estabilidade dos galhos
Roubo da velocidade dos carros
A leveza que esconde a palavra avalanche

Aqui está
toda a cura que necessita
engolir os escudos
ao invés das espadas
vassouras de limpar
de fora pra dentro

terapia se faz com as mãos
(dedo na garganta)
desaprender a
apegar

2011-09-07T15:50:00.000-07:00

as ventas epilépticas estacionadas no avental da mula mulher
nascemos irmãs e desgraça
travas e cativeiro
diálogos com sobretudo
pornografias com corpos celestes
o folêgo antes do nocaute
duas vacas me olham com inteligência
possuem estômago, três
e eu régia, não colo
nem a pasta da saliva
é tudo corpo, carnívora
é tudo corpo e cova. alçada
e centelho, estanho brutal.

nossas filhas nos esqueceram
em seus balanços de criança.
pensamos aqui com nosso chá:
as colunas tortas nos endireitam.
carregamos menos peso.

2011-09-07T15:33:00.000-07:00

não chorará de novo, como pensas,
como guarda em sua imagem-cabeçeira
não oferecerá seu corpo a doença
onde duas ruas se encontram na cidade-limbo
ninguém nunca saberá de fato,
a madrugada possui apenas ouvidos altos

não rirá de novo, saciada,
das escutas das senhoras das senhas das escutas
assim como não rirá mais sobre teus troféus
que acabam por lhe rasgar os bolsos
pode afirmar, os olhos secos ficarão secos
sem refletir arredores

não perderá mais nada nessa vida,
muito menos de frente
e encarando.

assim assina a trouxa tese,
da lenta descontrução do eixo
do globo
pelas pedras soltas

história verbal

2011-08-17T14:02:00.000-07:00

1.
as sub-linguagens vivem em reais cativeiros
trabalho escravo de des-análise combinatória
e como cansa ser tão linguo-dental com sentido
ou pior, apenas lábial, tudo em P & B

uma vez conheci um monge, pra mim ele era monge,
pra ele era circunstância, disse-me assim:
linguajar é exercício de meter a testa, testar e reprovar
saliva nos colchões, papilas nos buracos
quem faz tal linguagem é

balão que estoura, que expressão de breviedade assustadora
estoujo de lata, o grito dos sucumbidos
trovão em tempestade, quanta indignação senhor
divertimento de galho com vento, serenidade no seu máximo

2.
quando eu falo lá no mundo
sorrir e ir, meus amigos não apostam paranomásia
mas eles entendem, às vezes até sorriem

deixam desfilar tranquilos a saliva de canto a canto,
por um momento breve e febre momento
enrolamos todos a mesma língua
escorrem correndo os foragidos

ninguém mais fecha o cativeiro

afogares de artifício

2011-08-10T16:01:00.000-07:00

vivemos no limite. nós, os não lidos.
conversamos com nós, os mesmos, sobre as
as queixas, quedas baixas, de acácias a traças
a surgir, assim, as aranhas em machucados,
exercitando teias vermelhas. fibrócitos por psiquê.
também esperamos, nós, os lidos. com nós,
os apenas, a desenrolar os ninhos das aves
no interior dos pulmões. dedo na boca. argilando a
gengiva. dedo no cólon, vigilância uterina.
e não há espaço para ninguém, que não se chame
ninguém, e não há espaço para nada que desconsidere
o sopro do nada. o ar do arrepio, não preocupação,
tudo bem, aqui rota de fuga
temos dois rios para o desespero

mesmo que quando em face do desespero
só tenhamos um mar feito de
todos os rios

primeira aula

2011-08-10T15:52:00.000-07:00

gastrite funcional
acompanhada
gemidos em formas de gelo
empanados
com promessas de semestre
um plano maior para sua queda
Belém, senti a dor física belém
nunca mais metáfora pra inimiga.
O ano acabando no meio de junho
vida curta, quase trote, quase voo
os marinheiros se agarrando na rede
dos peixes - se fue.
difícil. crescer é lucro para desvios de planta.
As oportunidades são as únicas responsáveis
pela ilusão de movimento.
moça de argila na janela.
passar boi.
força animal não vale tanto mais.

2011-08-10T14:55:00.000-07:00

acelere esse suzuki
a cidade vista de baixo
sem roupa íntima
a cidade de tanto pasto
nos dê mais cavalos

até os aviões vermelhos,
monomotores de 44,
se velcram em nossa busca

retornam a sede orgânica

acelere esse suzuki

não liguem para as

imagens do retrovisor

aqui só estão os 20 anos

nós dê mais décadas

são elas apenas ecos de sol

sem perigo, do antigo retrato

cinza, resto das cinzas de

um outro forte verão

que tal como esse

infelizmente

não cumpriu promessa

de garantir

sóis para e até
os últimos dias

terapia martelar

2011-08-06T16:39:00.001-07:00

super concentração do sol que guia
dessassosego náutico
expresso
por metades em busca
não retorno
fatias e não
fadigas
é mais inúteis contar o jogo
do que as peças
sem grandes escândalos
foi concluído por incompetência média
é muita mais grave alegria
a seguinte situação
a lógica espuma anti-queda
o silêncio é o maior culpado
pela distância do grito
milênios cabem numa linha
anoitecemos continuar

epistolando

2011-08-04T18:58:00.000-07:00

a última vez que prometi
me meti em uma
alguém gritou suma
e eu surgi.

2011-08-03T19:56:00.000-07:00

talvez sonhar

seja um pouco

como a morte.

os mesmos olhos fechados.

os fios do cabelo silêncio

rendidos em forma de trança,

mais difícil seu rompimento.

a mesma presença

impossível do toque

da tez do tempo.

talvez o sonho

só não é a morte

porque dela ninguém acorda.

talvez, uma vez que outra,

alguém se perca entre

essas fronteiras tão indistintas.

um alguém, menos eu.

cada manhã algo

me desperta, vindo do barco cama,

me confirma - foi um sonho.

e é assim, até hoje, que ele

continua me salvando.

um beijo submarino,

os mesmos olhos fechados.

lentes de contrato

2011-07-28T15:41:00.000-07:00

para Luiza Maria

por que não era você
que me olhou pelas grades
que são os olhos
e sorriu livre de preocupação,
a dos que medram para desafogar.

naquele mês em que resolvi
pregar uma peça na vida
colocá-la na parede assim
detalhe de estar.

por que não era você
que encarou a família dos tristes
me dizendo assim “calma minha filha
a vida é um ator que quem paga é a gente”
tudo que é ar vai decolar.

e aquela ideia que tive
de transformar vazios
em lentes de contrato
com rostos, rostos nublados
fazer dos porcos espinhos
abridores de garrafa, que sede,

ainda lembro
“posso ler esses poemas
que eu fiz?”
devorando elizabeth bishop
naquela revista de literatura americana
que a mãe tinha comprado

me surgiram os versos plagiados
“hoje comprei um navio, um submarino
e um a ilha, mas me faltou o mar”
com toda aquele desconforto
que prosperam nas meninas
nos seus quinze anos

por que você mandou
escrever sem força
esconder os machados
desapaixonar por
mata fechada em cabeça
de adulta em gestação
em adulta de fachada.

por que você não disse
a poesia nos obriga
a esquecer o nome das coisas
e logo eu tão bicho coisa
que mais brigo do que abrigo
tanto aparo as gramas da gramática.

nunca entendi seus poemas
sempre alegres, com imagens de jardins
tão deslocados do contexto:
você restrita àquela cama

até hoje aquela dor
é toda poesia que eu conheço
talvez sobreviver tenha este preço
ainda te leio

o amor só preenche
o que não conhece tamanho.

espião corante

2011-07-28T15:23:00.000-07:00

sei, você colou

os retratos de Diane Arbus

nos meus relógios

enquanto eu era isca de sono

sei, você estendeu os campos

para espantar espantalhos

enquanto eu genética mrs. hyde
cruzava venenos com maças em semente

é claro que o clero

sempre esconde as cartas abertas

que o conde caí

antes que seu quadro naturalista
troca-se palácio por museu

mas será que é possível
salvar os aquáticos seres do mar?
as linhas retas não existem na natureza.
como se dizia antigamente
a língua conhece seus dentes

não adianta guardanapos
pra mãos liquefeitas
mastro vazio não é obelisco

varredura do asilo dos
falsos sinas: fica para outro dia.

utilidades clandestinas II

2011-07-22T08:49:00.000-07:00

as pedras como um lençol intencional
para treinar os guerreiros espartanos
do corpo
lentidão do acordar causada pelo amanhã,
um riacho orgânico de enfermidades.
Distendemos quatro vitórias e
faltam exatamente dois obstáculos
para a dentição anunciada.
Estamos coordenados para mapear
além dessa cidade.
vire a mochila na próxima parada.
atenção nos objetos que reluzem:
a) tesoura
b) tesouro
precisamos tapar as manchetes
com a boca.

esquecer o nome das coisas que nos usam.

2011-07-22T08:48:00.001-07:00

pára-brisas re-desenhando as formas.
o lucro da decadência do chão.
a lebre lembrança que tomba na visita.
a música lúdica, crochê de esperânça.
misérias eleitas, salva-marinhos, água doce.
holofotes mansos, mirando os camarins.
A esquisitice me amplia os lábios.
Deliro feito madeira, chorando no fogo.
A noite nunca acaba, não cabe em dois olhos.
Concordamos em nos lembrar no esconderijo.

utilidades clandestinas I

2011-07-22T06:02:00.000-07:00

lero lero com as escolhas.
te dou um. quero menos quatro.
te dou vinte. menos menos.
recolher o imundo dos porcos
à base de conversa.

os sujeitos que se sujeitam.
botas do tempo sujaram de terra nossa entrada.
a chuva não nos pertence, mas nos imita.
deságua. desterra.
deságua. desterra.

marcas das redes, em especial,
nas paredes da testa.
paisagem real, não concordo.
fomos nós os pegos.

prato cheio pra miséria.

sapatos de couro recente das mãos

2011-07-19T14:01:00.000-07:00

Massagenado a postura das fugas
Na cópia do vôo do acaso,
Vejo: a linguagem não esconde os líquidos.
Os organiza num certo pote, dá lugar na cozinha.
nos oferece infinitas portas e
nega revelar os endereços.
Nós que não respeitamos nada,
enchemo-as até irem além das beiradas.
Tropeçamos, no nosso próprio objeto.
Ditamos culpas, apontamos erros,
como por exemplo,o caso da caligrafia
da palavra SILÊNCIO ser maios que da palavra SOM.
É entendida a hora de destruir,
A lentidão, o problema, que é isso:
A vida só entende quando se apaga
E leva o que se perde em forma de estrada.

2011-07-19T13:44:00.001-07:00

Está enfermo quem passa. Estatúas surgem por detrás da silhueta.
Fazem poses obcenas. Revelam antepassados.
Todos dias acordar e colocar o jornal na lixeira. Sem dois pensares.
Escavo os ossos em mim. Deixo recados por gritos, lacrados em espaços ocos. No limiar.
Te busco. Bulimo o aço.
Te recolho, guardo-te na terra.
Embaixo. É tão absurdo. Mas a terra guada vida. Há vida por todos os cantos.
Até as opções retiram-se para deitar.
Encasaco uma solidão. Com todos os tecidos, os guardados, os de retalhos.
Ela mantem-se parada. Inibo seus movimentos, e assim a protejo.
Alguém de nós se foi. Menos várias.
Corremos contra o leste.
rastreamos os traumas pelos fantasmas.
Nossas faces envelheceram nossos sonhos.
Prefira a culpa.

2011-07-15T16:45:00.000-07:00

Quem foi que apertou
Os dedos da contra-mão?
Esse que foi, também,
Antecipou a espera,
como fermento.

Para esse que foi, aviso:
As terras te precipitam.
As daninhas se espallham
Na tua biblioteca.
É hora de colocar
suas próprias placas
de sinalização.

A esse que foi, digo,
Quero tu vivo.

Ainda mais agora
Que acabou de descobrir
A beleza de uma sala para estar.

No quarto a gente dorme,
No sofá, trepa com a vida.

2011-07-15T16:37:00.000-07:00

Faz tempo que descobriu,
qualquer escuro é uma madrugada
e é na madrugada que todas suas mortes se encontram.

As vigia, é claro, de longe.
Sempre no mesmo bar, elas jogam calcários,
bebem hematonas e riem. riem até os dentes comerem a face.

Ele tenta escutar seus planos cochos.
Ás vezes, chega muito perto, o percebem.
Por sorte, bêbadas, perdem a precisão do alvo.

E ele vive mais um pouco.
Volta para casa. Do cansaço vem as olheiras.
Pretas, no rosto. Elas marcam de se encontrar de novo.

2011-07-15T14:40:00.000-07:00

Foram centenas de garras quebradas nos encontros com os lábios,
Diversos homens perdidos na espera das respostas,
Um escudo a mais estilhaçado
Pela névoa da pele.

A vida quebrou todas as janelas para adentrar nesse quarto
Suas raízes sufocaram os limites das paredes.
Afinou todos os gritos
em esperança.

Os habitantes
tem a certeza.

O amor é um erro certo.
Basta um fio de cabelo para um bom equilibrista.

2011-07-14T14:34:00.000-07:00

Me espere.
Perca o olhar para a ternura.
Como os esconderijos do que buscamos.
Reconhece o velho hálito conhecido?
Estamos chegando.
As estradas são abertas com o teu rosto.
Porém, prometa. sem talheres pra tua fúria.
Faz importante só o que se nos guarda.
Não o que leva. Não leve nada. Só escreva.
A distância se apaga com tua tinta.
Espero essa carta com braços moles.
Atentos. Me demula com sua casa.
Não é sempre que escutamos
a vida por intermédio de desespero.

continuar poderia ser como um assobio.
Nem todos sabem a hora de esconder os dentes.

pelos desvios, as direções calibradas

2011-07-13T16:27:00.001-07:00

de longe
já se sabe

os ventos não cabem
nas folhas
as palavras não lanternam
presença
escutar o dia é uma questão
de olhos sonhando

mas mesmo perto
você tenta

colocar o inverno
numa fotografia
pintar tecido
com a tinta dos roxos
montar uma escada
à base de farpas

e talvez o pior

me chamar pelo nome
numa época em que nossos corpos
só respondem ao

impronunciável

2011-07-04T13:08:00.000-07:00

disc disc rotina
esta que é, está
embebecendo.
lagrimando pelo tempo,
usando todas suas cobertas.
os pés das horas,
azulam de tão frio.

esta que está, foi
acontecendo.
casou com todos seus santos,
o detergente da sala matou a casa.
fez sua prece no oco de uma nuvem,
agora reza por um temporal.

alguns corpos cabem na explosão.
tem sua forma revelada no estouro.
não há piada para os copos cheios
é feio rir do desperdício.

2011-07-01T13:28:00.001-07:00

Yuri Garganov nunca
Tinha ido a capital
Nunca tinha ido a um café
Nunca tinha visto uma bomba
Yuri Garganov foi ver uma bomba
Logo em um café.

Yuri Garganov tinha
três filhas e
três possibilidades diferentes
para criar suas filhas
Yuri Garganov ainda tem três filhas
Mas nenhuma possibilidade.

Yuri Garganov tinha uma pai
Que não conheceu
Pois morreu muito jovem
Mas agora quem quiser
Encontrar Yuri Garganov
o verá ao lado do pai
no cemitério Tovda, na Criméria.

No dia que Yuri Garganov morreu
Ninguém soube disso na hora
Pois os jornais que noticiaram
A sua morte diziam assim
Um homem morreu em um atentado
Em um café da Capital

E os amigos de Yuri Gaganov
Que o conheciam melhor que ninguém
Nunca imaginariam o pior
Já que Yuri Gaganov nunca
Tinha ido à Capital, muito menos
Em um Café, e além de tudo isso
Não era apenas
Um homem.

exercício - estética da escopeta

2011-07-01T12:18:00.000-07:00

eu quero esse dia torto
morto antes do outro dia
morto antes do creme
madrugada virar sua cria
eu quero processar a semana
plana que não seduz vida
processar você que não
produz desvio/descida
eu quero esquecer com
uma pedra no ar
e um braço no alto
eu quero esquecer
com todos detalhes
as cores vivas do clima
mas como nada é meu mesmo
a esmo o mar do céu toca o barco
que fique à todos esse dia
por agora, sou eu o que parto.

carta

2011-06-30T20:29:00.001-07:00

onde está você?

bocabulário do frio II

2011-06-30T14:30:00.000-07:00

há a parada da espera ou
a parada da cardíaca.

há estética da estática ou
natureza inanimada.

o futuro está no forno
fornos são sempre pretos.

escolhas estão para colher
há alagamento no interior.

*

vinte degraus acima
esperando a altura

mais distante do solo
para o melhor cenário
do único voo solo.

em 2020 ensinarei
a ginástica dos dentes
sem dar nenhum sorriso

e olharei sempre ao chão
quando para expressar
a presença extensa
do sol.

exercício - estética da violeta

2011-06-28T14:51:00.000-07:00

o susto espirra
alguém nos quer bem
o poço grita
alguém nos quer bem

a pia cacareja
alguém nos quer longe
a luva se ringa
alguém nos quer onde

a paisagem aporta - crépida
o horizonte incrimina - distância

migrações tornaram-se
chatas e monótonas
cabe um pé numa órbita

cicatrizes de relevos
não são relevantes
esquecem-se na pele infante

descobrimos as portas fechadas
pela sinal de madeira
violentada

o tempo cobra - sua cobra
a luta - seu luto

alguém nos quer

mesmo que bem
e longe - vulto

cinema mascate

2011-06-13T20:09:00.000-07:00

dizem que foi assim:

durante o cineminha
uma lágrima se armou
no direito de Maria Elisa.
já Otávio pensou que era
decoração de frágil lady
ou apenas espuma de mar.

o seu cuidado passou a mão
e levou para si
aquele resultado
não-explicado da cãibra do olho.

sempre desbravida
mas na excelência da falta-de-juízo
Maria que era Elisa lhe falou:

- com licença, acredito que isso seja meu.

e nunca se falaram mais os dois.

2011-06-13T20:04:00.000-07:00

desde que me dediquei
a entalhar conversas
em forma de móveis
recebo pouca gente aqui em casa.

as palavras só tem razão
quando frescas
além disso passam do ponto,
viram quebra-dente.

(e ainda nessa semana
você me cobrava
do porquê de eu não sorrir
tanto mais)

.

bocabulário do frio

2011-06-12T10:55:00.000-07:00

jantando junho, anotei:

é preciso refazer
o não feito.

lacrimejar pedras
para esculpir o rosto.

cultivar os jardins
pela lama.

lançar as transas
nas roupas.

E agora, soco nos tambores:

engessar-se toda
para previnir
uma queda que sempre chega.

a pele é elástica,
logo a dor

junho, 12

2011-06-12T10:45:00.000-07:00

imagine que o aniversário
foi sentido
pela marca da maca
calculando a pele

imagine que depois
que a enfermeira Suzanne
deu suas longas observações
a morfina deportá-la
da última alucinação

imóvel como estava
tudo que havia de se fazer
era chorar
porém se chorava
criava um afogamento
inflamava uma dor

imagine que o corpo doente
(por encomenda dos outros, vivia)
relinchava às vespas
corcunda nos hemisférios
auto-enxame de si, sofria

e adivinhe só
lá aparecia Suzanne de novo
com suas instruções clínicas
mãos plásticas

apesar disso
tudo que nós lembramos
(eu e ela)
é de como detestávamos ver aquela mulher
formigandos nos corredores
do hospital Moinhos

não adianta
nós sempre procuramos
achar um nome para chamar a dor
(a mais mimada dos substantivos)

2011-06-08T08:09:00.000-07:00

cristalizo a onda
pluviométrica
linguisticamente
faminta
em seu máximo
até que o mar
solidifique sustento
transitem
os pés quebrados
deem continuação
a sua busca
por um corpo
que os faça pra sempre
ajoelhados

"o poema é sempre um pervertido"

mocca e ccino

2011-06-06T20:57:00.000-07:00

gostei muito da nossa conversa de hoje.

você falou bastante.
desencadeou os prisioneiros
obesos pelas grades.

eu desenrolei o tapete com a língua
deixei desfilar
os pós e as moscas.

uma da outra, nada ouviu
embora acho que entendemos tudo:

precisamos ficar mais tempo sozinhas.

há exame de retina nos cadeados
e esses olhos corridos
se deformam por cansaço.

luvas de enganchar em sóis

2011-06-01T17:54:00.000-07:00

olá estratégia, goze nas pontas: umbilique
eu, grande favor.
lance as gamas, fervendo as favas
salve abril, eu repito,
abril de maio, salve.

temos o poncho da véspera
para enxer os balões das bochechas.
a noite como fidel juíza
estourará com uma ventosa
de seu tentáculo, ande.

ou desdure.

cuidado eu mesma
sempre guardo um dado na manga.

"e ainda", faço bem
o que minha vó mandava
- não deixo comida no pranto.

pequena dramaturgia para a cidade fictícia de Madreselva

2011-06-01T17:43:00.000-07:00

chamaram as mulheres
para provar de dentro os cálculos
fazer suco ao expremer
os costumes da terra.
parece que os atalhos
são estratégias do vento
para povoar os buracos.
nessa vila todas letras
são covas abertsa pro céu
as pílulas se antecipam
mas as areias desertam bem.
vamos esperar que os abates coagulem.
todas as posições engravidam para baixo.

todos nossos parentes são empreiteros
fizeram suas casas nas pedras.

no teto, solto

2011-05-31T07:47:00.001-07:00

não há mais crianças
nessa casa assentada em cupins.

todos já podem sair de madrugada
mexer com jogos de azar
dirigir
tomar café e fumar cigarrilhas.

não há mais crianças
nessa história com pés na cabeça.

todos já tomaram um trago
caíram sóbrios no piso sem carpete
não ficam mais sozinhos
no interior dos jeans.

correram as desculpas da calma.
o ineditismo pegou fogo na moviola.

estamos descalçando os pés
e conservando os sapatos meu amigo.
bastam alguns andares agora.

talvez envelhecer tenha algo a ver
com ironia

nós que trocamos
as aves pelos aviões
agora morremos de medo
pelo cair da casa

a arte do brejo

2011-05-25T12:59:00.000-07:00

não há mais tempo para criar as tias
não há mais tempo para as cheias das bocas
não há mais tempo para medir os tortos
não há mais tempo para limpar as palavras
não há mais tempo para enlaçar a lança
não há mais tempo para mestruar a cólera
não há mais tempo para esvaziar o nenhum
não há mais tempo para dedicar um poema
não há mais tempo para enrolar o higiênico

pois

é preciso esquecer os livros bons
é preicos decorar aquele ditador
é preciso separar a reticiência
é preciiso desaprender o bimensional
é preciso deprimir-se com o esloveno
é preciso molas pro relógio biológico
é preciso dedurar as tristezas
é preciso enviuvar uma lembrança

pois

não há mais tempo de ler drummondd.

assepsias de motel

2011-05-18T20:32:00.000-07:00

Medito sobre as marchinhas
Do último carnaval
Confiante no jogo de luz
Que desenhou aquela foto.
Escondida atrás do homem só barba
E a mulher maça, dividindo o escuro
Com a barraca do trem fantasma
Eu apareço fichada
De ingênua espécie.
Qual foi a promessa da primeira
Prece, não adivinho
Nem revendo a fita.
Flertei com os campos
fiquei com as cercas
e agora tampinha?

uma imagem vale por mil cortes:
volta e hora, meia
cócegas da lâmina de abrir as pálpebras, ai

Quem me enxerga eu escudo.
Deus me livre os olhos abertos.

2011-05-09T17:16:00.000-07:00

contava meu pai
quando compunha-me para dormir
um continente é como esta casa
e a América tem a forma de uma lâmpada
só que quando desligada

eu me sentia uma europeia
maldosa, do clã de Raul Cortez
depois dos contos dessa história
punha-me a dormir com olhos cegos
eram os dragões macias almofadas

já comprida começei a maquinar
próprias histórias
conheci os talheres cirúgicos
para devorar diâmetros em feridas

e agora pai
nessa esquina democrática
que ignora a voz do nosso rio

tendo as mochilas curvadas
pelas costas das viagens
- mesmo eu nunca tendo saído do Uruguai

talvez eu possa te dizer
quem é essa latina, América
que aprendeu a dançar desviando
dos buracos feridos pelos outros

essa América Latina que latindo guia
seus filhos a amamentarem em seus dentes

*
- aqui o peso da plata
a América é só mais uma mãe
que coloca seus filhos para dormir
lhes retirando o direito
de acordar

*

- as maldades da jaula estão
em não privarem a visão
do outro lado

(e agora pai, tente dormir com essas)

do porquê do seu nome

2011-05-04T13:43:00.000-07:00

para Laika

Porque quando o avarado do Maiakóvski
inventou de inventar balalaika
tudo que ele partia
chegava ritmo e perfeições foscas, saúde de ouvido
pelo uivo de um beliscão poético

E sim ele sabia que balalaika
era uma canção antiga do povo russo
e quis letrar o camponês com construtivismos
uma vez que, o que ele não sabia,
era que os americanos de um grande estúdio logo logo
fariam um filme para o povo americano de nome balalaika

Porque na verdade antes de Gagárin e Vladivostova
anéis, cassinis, skylabs, painéis e mirs
quem chegou primeiro lá no espaço foi ela
a também cachorra Laika, essa de origem siberiana

Porque na verdade a Laika do espaço
era uma raça e não um nome
era chamada de Kudryavka, amavelmente pelos russos
mas para a imprensa americana
esse nome é muito difícil de se pronunciar
e assim talharam os jornais do tempo

E principalmente porque na verdade
você nem era nascida, mas quando nasceu
em meio ao amarelo do torso
habitava esta marca de nascença
uma pinta preta vagando solitária
um pedaço do universo
um pequeno buraco negro
em um céu todo estelar

um nome não é uma raça
tudo isso só para você me mostrar
que os parentes não são aparentes
que a língua da palavra sorriso não importa

quando sempre temos alguém disposto
a esconder os ossos dos corpos para a gente
e mesmo assim oferecer
uma lambida lambuzada toda santa manhã

last leste

2011-04-18T20:15:00.000-07:00

coloquei a sirene
entre as duas orelhas
e pedi caridosamente
para o soldado (embora belo e cáustico)
voltar ao seu século 19, província de Yuca Chaka
algum lugar da África que a Rússia agarra, prende e late
que vá encontrar lá a sua briga, o seu cão,
que lá perca seu amor e o seu chão na sola de um trem,
assim mesmo bem tostoiano, bem vida de engano,
e por aqui que não me apareça
com esses fuzis
tudo que antes sempre
quis

não necessito de sua serventia
aqui é uma paz de nivelar dunas
há frutas vermelhas de manhã
há sempre manhãs em cada noite do dia
invertemos os caminhos dos tanques
todo o ferro que existe extraímos do sangue
colírio colorido não precisa.
foto não precisa.
veja como a câmera está clara
hoje ninguém mais compara
uma baleia igual a uma nuvem
as baleias que são nuvens
se pensarmos bem
já nos avisa Marcéu
(we are Just fine)
sempre o exagero da tinta
é o culpado de um borrão

paroxismo

2011-04-14T08:13:00.000-07:00

se as formigas tapassem o sol
quem teria medo
de formigueiros?

2011-04-13T11:21:00.001-07:00

isso ninguém me tira
marginal, asqueria
pirotécnica mutante

exercício sim eu faço
com os cordões da testa
o fígado, o baço

e tu também
deixa de asneira
até parece que não sabe

que os dias são esteira de fazer nóis engordar.

home e homem

2011-04-11T14:00:00.000-07:00

para H. P.

não há espaço
entre os dois pescoços
não há espaço
entre dois céus
céus da boca
céus das mãos, das pernas

não há escuro
dentre as calças
não há escuro
dentre as meias
dentre as camisas, os vês dos braços

é isso que acontece
quando enredamos nossas peles
equanto a agulha tece
é isso que acontece
fazemos uma rede
para despertar alegria

em meu homem
visto sempre um salvamento
quando nu e aguado
me sorri longe da calmaria
um sorriso de barco ao vento

2011-03-29T16:13:00.000-07:00

vai minha vida
mas vá remoendo
você há de lembrar de mim.
aquela com quem se deitou
vez nenhuma
mas já passou a mão
sempre quando pode.

vai besta latida
Mas não esqueça
é eu que ter persigo gueixa.
Aquela com quem se amorou
Quase nunca
Mas fode
Sempre quando dá.

marché marché, glacê glacê

2011-03-16T11:16:00.000-07:00

big boeing
somos vinte mulheres agora
pra trás empurrando a casa
soft loft
somos vinte bandeiras à fora
demais querendo mudar o vento
out of the south
há três razões para escapar
e três visigodos nos portões
há uma vida para vidrar
e duas pedras para partir
uma lentidão lentilha

pequenos aneurismas:
todas aquelas fugar
viraram apenas
viagens.

*

nesse meu aniversário tio
estourar as lâmpadas como
balão de festa e ver quem fica
para comer os docinhos

2011-03-14T13:25:00.000-07:00

assim mesmo
esqueça os tapetes verdes
esqueça de desligar
todos nós morremos é pelos pulmões
todos nós (eu, minha vó, renatinho duas vezes) morremos
foi pelos pulmões
desterre esse cenário
retire as penas para a sopa
para a última sopa
escreva com uma das penas a palavra última

não, não é que eu não goste da vida
apenas respeito seu poder de destruição
como a João Pessoa com suas fadas abertas
como sabemos que chegamos à capital do estado
pelo cheiro de urina nas paredes do mercado público

as garagens não podem conter
o controle das coisas

eu no tráfego, sempre eu noivando com um poema
assim nucando egoísmo, oculismo, viborísmo
cobiçando os cavalos pelo seu gramado
parindo uma preguiça e uma chave de fenda

sim, insensível com diz você, sempre você
que não escreve uma linha, fala de pornografia
sem palavrões, você que conheceu a poesia
quando se relacionou com os peixes

pare com isso mulher, o mundo não está errado
terremoto no Japão, alagamento em Teresópolis
a tia tão serena morta, o tio tão calado
sempre calado daqui a três meses

as garagens não podem conter
o controle das coisas

prenda o engenheiro dos rios
os urbanistas da pele, tome o poder de uma paisagem
é tão bom saber que há poder nas coisas
não há vida maior do que o fim
só a morte acorda
só a morte com sua nudez vacinante
espelho polido e maxilar escaldoso
sabe fazer acordar
- quando eu era menor
se alguma rua se perdia em mim
eu chorava era pela vida da rua

(liguem os aparelhos
que o médico está voltando

2011-03-03T04:27:00.001-08:00

as árvores são saudades
que a terra
dá.

as injeções subterrâneas

2011-02-28T07:27:00.000-08:00

quando eu tinha meus 15 anos,
(que não eram meus, eram da vida devida)
e usava boina preta sem envergonhamentos
e lia Púshkin quando esgotava os Asimovs e Clarkes,
até mesmo ouvir It’s a Blue world, from Ella,
me fazia escrever poemas alegres fosse onde estivesse
até mesmo ler aquele folhetim alemão
me fazia escrever poemas alegres fosse onde estivesse
mas eis que hoje já apanhei meu amor flesh and blood
já sei como negociar barato os sonhos com o destino
já sei espantar as baratas filhas dos fotogramas à pino
sou aquilo que de longe se vê feliz
porém, escrevo poemas roxos, sem ar
tristinhos e vermelhos por tanta secagem do rosto
Pouco penso no Leste Europeu, varizes e Ozu
porém, escrevo poemas roxos, sem ar
endócrinos, talhados, atalhos impostos
e as bebidas me dão sono
e o sono seca três nascentes
as conversas de ideias não me deixam tristes,
apenas fazem querer voltar cedo para casa.
Desde que roubaram
Aquela aplicação diária, botox de passividade
A liturgia de animar os desenhos, roupa com idade
Bato a echada no concreto, mergulho no sal marítimo.
A inspiração parece um telhado que só
protege a casa quando a destapa
(e coitado de seus habitantes
sempre tão exitantes
enquanto as luzes vivas)
É de gesso esse aperto de mão, mas serve:
as cores que ilustram são os que mais ficcionam
uma imagem é sempre uma miragem a-espacial
(veja, e nós
que beijamos de olhos fechados

carta à amiga II

2011-02-26T08:03:00.000-08:00

para Cecília Richter

você fala em
sentir as cores
eu falo em
sentir os olhos

o da tua amiga
que não é azul
o da tua parceira
que não é verde

você fala em
se apaixonar
eu falo em
ser mulher de pá

aquela que gesta
uma a cada outra
aquele que pari
um homem a cada luta

você cita drummond
que cita baudelaire
é preciso o estado
de estar sempre embriagado

eu cito nossa carioquinha
que cita todos nós
é possivel perder o palato
de tanto pensar nos pratos

você usa a poesia
como um passe livre
eu urso a poesia
para uma hibernação

porém somos eu e tu
a mesma perda da distância
a mesma vítima
do exagero do invento da balança

tudo que sabemos de nós
é a morte de uma prece
escute: toda natureza é uma
pequeneza que a gente esquece

(há carne dentro do osso também)

alfândega me perdoe, c'est pauvre chose

2011-02-17T19:05:00.000-08:00

alfândega me perdoe
tentei ler rilke
numa praça cinzeira
num pit-stop na lavanderia

alfândega me perdoe
tentei ler schiller
medi a temperatura da banheira
botei ao lado um retrato para lembrar

dois gomennasais
se não consegui ser o que se é
pastei nas folhas
mesmo sendo bicho de musicados desconcertos

alfândega me perdoe
nunca terminei um Flaubert
esperando chegar ao final
e se cheguei errei de longe

alfândega me perdoe
talvez eu não seja cidadã
das coisas literalis
das línguas que falam pelos órgãos

três gomennasais
se eu decidi crescer a pé
patinando com as palavras dozoutros
torcendo a língua para sair caudinho

(o mais nutritivo dos estômagos análogos da vida)

calendárias e sismas

2011-02-09T12:42:00.000-08:00

uma áspera vontade de
estofar sofás para lindar sala de
espera
tatuar cicatrizes e sonorizar câimbras
quando luz branca
calçar barquinhos de poemas para atravessar
dias de chuva
mais algumas lágrimas de grafite
ao estilo Johnson e Johnson, Blue (Joni M.)
não fazem um dia ruim
não fazem um dia (fetuttinam uma eternidade)

se vão as lentes para formas fáticas
(as luvas-lupas também são uma
questão de distância)

censuradas II

2011-02-08T10:39:00.000-08:00

1.
A insônia afeta um terço da população mundial.
E nessa parte do mundo, Sônia é popular, mas sofre de falta de afeto.
Passa as noites de olhos obtusos, à espera de intrusos desejos em repressão.
E ainda assim, cita o poetinha da Lapa:
"Que seja enterno enquanto duro"
Pelo com Freud, já tá valendo.

abril, 2009

esses textículos tem que ser pequenos
se não não entram
muito menos uterinam
essa geração perdida.

2011-02-07T14:49:00.000-08:00

eu não fui caminho
me esqueci no meio.
mas o importante hoje
é que não sou espera.

eu quebrei os bancos da vida.

ecografia dos alvos instáveis

2011-01-25T20:33:00.000-08:00

Quem diria
Talhada no mormaço da manhã de inverno
Lá estava ela deixando seus livros pelo chão
Abandonando-os em lugares públicos
Simulando os objetivos de um estrada
Onde serão lidos como incômodo, desarmônico inutensílio

Bem que disseram os desconhecidos
A fidelidade com quatro paredes custa muito
Custa muito os passeios de bicicleta com a madrugada
Os expressos sem nada no estômago
As canções para revoluções verdes
A especialidade em penhorar gaiolas vazias

Continuava com suas ocupações
Tinha seus livros e trabalhava
Soletrando-os a meia-luz de um bar
Economizando o preço da bebida
Ora, época, voltava de uma caçada
Saia para um passe, encrespava uns sorrisos

Não é que eu não me importava
apenas me acustumei com o alargamento dos canais
com as vias de fuga, as erosões do rosto
causadas pela ação das águas, ares
Eu também confiei naqueles livros
fui uma péssima amiga, sou

ela jogava-os, sem se importar
com o perigo do meio-fio, se ali
Relachava alguma poça de água
Lembro de ter visto um Goethe robusto
Nem esse poupou da queda ao chão

Esqueceram de dizê-la
Que são os segredos que jogam a chave fora
Que o mistério das coisas consiste na perca das palavras
Que a condição de ser jovem é enterna
Se definida como a imprevisibilidade das retas
Eu esqueci de dizê-la
Que alguns sonhos servem para acordar
Que a vida canta, porém segue o ritmo
de uma origem não sabida
Portanto, não escrita

Imagino que as pessoas devem ter olhado
Praqueles ruivos encadernantes
O rosto rosado de infância em retomada
E pensado – quem deixou essa jovem
Esperando tanto tempo
Os carros devem ter chegado ao local e pensado
– qual foi o desocpado infravermelho
que bagunçara o tráfego

Eu só sei o que pensei
daquelas prateleiras ao nível da rua
- Foi isso um ritmo imposto
o desespero

da necessidade de um caminho.

2010-12-27T19:32:00.000-08:00

para Valentin
não estou fumando
é só o cheiro de campo queimado
que joga tabuleiro com esses fios
de cabelo e ganha
para Olívia
nunca fumei
apenas ando com companhias
erradas para quem nenhum
túnel é passageiro
já Martina
crê que recomeçei
por cheia espontânea necessidade
de ter em mãos poder de acabar
com algo nem que seja
um maço e alguns tecidos
para Augusto diga
que fumo desde que perdi os pais
que me perderam quando me
encontraram fumando: casa-baía
rua das Hortênsias
inverno de 1982
jovem encontrada cozida
por marcapassos imaginários.
seja franca com Isidoro
Fraçois
e Larissa
descobri que o fato deles
não fumarem dava brecha oportunista
para ficar sozinha com
meus baldes de água
e moscas mumiáticas
de uma lãzura de cabeçeira
só tô provocando
como uma carta fechada na mesa
mas foi só
descubrir que as piscinas
nos olhos são trampolins
pra dentro
que acabou-se a
agenda do controle
e recomeçaram
os sinais de fumaça